domingo, 28 de abril de 2013

MI CAMINO


Yo soy uno,
 y soy todo,
soy mi principio
y el fin que me acompaña,
 pues una sosegada existencia
 es el puente entre dos inicios.

El viento guía mi viaje hacia la nada,
que para nosotros, debe serlo todo,
dulce anhelo de la libertad, manchada,
la imposible búsqueda del alma invisible.

                                                                 El camino de mi vida,
 es recorrido por las memorias de la historia,
no por mí,
pues el asfalto
ya fue adherido a mi tierra por otros,
me hicieron el trabajo,
 yo sólo tengo que seguir
 desde donde lo dejaron.

Tal vez no quiera.
tal vez yo ame mi propia existencia,
 mi propio camino,
 mis propios errores.

Tal vez mi destino no esté escrito
por una sociedad que yo no pedí,
 por unas tradiciones que yo no inventé,
 por un gobierno que yo no entendí.

Pues aunque el ser,
 en su profundo sueño,
crea que su vida vale poco,
hay sin embargo
algo en su más recóndito interior,
que hace que sobreviva,
y no aún sólo eso,
 sino lo más importante,
que busque la vida.

 Mario Vicente Guixeras.
fotografía: Marta Esteban- Inantes.ementropica.blogspot.com.es




CALAVERA DE ARTISTA

"calavera" tinta sobre papel. Mario Vicente Guixeras.


La calavera del artista... dibujar el nervioso cráneo del maestro Vincent es dibujar un alma.

IGNORANTES DE METAL

fotografía de: Marta Esteban- Infantes.ementropica.blogspot.com.es




Somos fríos,
sin remedio, de metal,
ahogamos a nuestra madre verde
al olvidarnos de ella,
buscando órdenes huecos
y estructuras de cristal.

Tragamos hierro y cemento,
 drogas que nos consumen,
huimos de los lamentos
de la tierra que nos une,

pues los idiotas,
queriendo crecer,
sólo conseguimos envejecer
tras las montañas,
perecer bajo las ramas
de los árboles de los que emanaba
el susurro de los vientos,
ahora también muertos,
ignorando que son nuestras entrañas.

Somos ciegos al creernos
dueños de este mundo,
¡Que la natura rompe al hombre,
por una ranura en su muro!

Crecerá de nuevo la hiedra,
rajará la tierra carreteras,
el viento será el látigo del ladrillo,
el trueno con su aullido descargará
la furia de los siglos de opresión
y el ser humano entenderá
que cuando mataba a su madre
era él quien moría,
con una risa de ironía,
entre los restos y el carbón.


Mario Vicente Guixeras.



miércoles, 17 de abril de 2013

CORAZÓN DE ARTISTA

"corazón de artista" acrílico sobre papel plástico. Mario Vicente Guixeras.

El corazón del artista , cuando sangra, crea una obra. El corazón del artista es diferente. Es abstracto, nunca deja de rasgarse y recomponerse, de formarse a sí mismo. Es la representación física del alma del artista.

martes, 16 de abril de 2013

EL SONIDO DEL CAMBIO




    Y si el mundo comprendiera…comprendiera la melodía que sólo con  la unidad de los sonidos diferentes entre ellos se consigue. Alzar la cabeza y ver que la banda de los libres nos persigue. Y si estos violines que oigo presagiaran, por fin, sin fingir, el inicio del cambio al que estamos llamados para resurgir, y si aquellos tambores y timbales que quiero oír, a lo lejos marcan el ritmo del nuevo himno, y si los platillos y metales anunciaran de una vez por todas la llegada de nosotros mismos.

 
                                                                                           Mario Vicente Guixeras.

lunes, 15 de abril de 2013

CAOS ORDENADO: LA VIDA

"caos ordenado:la vida".acrílico, carbón, tinta y fuego sobre lienzo.

¿Forma la muerte parte de la vida? ¿ O me atrevo a preguntar si es al revés? No lo se. Sólo soy capaz de vomitar el caos ordenado en que vivimos, donde las contradicciones más viscerales tienen sentido, donde decimos que nos cansamos de mirar a los soles que nos controlan y sin embargo no hacemos nada para evitarlo. Donde la muerte lo mismo es una amiga que la peor enemiga del ser humano.

viernes, 12 de abril de 2013

jueves, 4 de abril de 2013

¿ QUIERES REVOLUCIÓN?


Un suspiro me acerca,
aunque no me pertenezcan,
a las espadas y sables que rujen
y rujen con tal fuerza,
 que el corazón parece que rasguen
una idea de amor que fuera
antaño fruto de mis engaños y
dolor eterno bajo mis venas.

Pues vivimos sin vivir
y al respirar morimos
y solo se que sentimos
miedo terrible al morir.

Engaños continuos
del poder que un día dimos,
y creemos que vivimos,
cuando nos traicionamos
a nosotros mismos
divididos entre orgullos,
pues apenas sentimos.

Guardamos silencio
en un castigo arrogante
como si eso cambiase todo,
silencio amargo, ignorante.

Impasibles al desastre,
orgullosos  de su miseria,
cierran los ojos al cambio
temiendo una vida nueva.

Y otros pocos como siempre
de élite disfrazada,
marchan juntos por ideas distintas,
valientes buscando a la justicia.

Yo por mi parte
permanezco junto a mi lienzo
pintando esto desde lo lejos
sin fijarme en la realidad
y transportado al espacio,
en la triste tierra
donde hacerse viejo,
es signo de debilidad,
que no de sabiduría
ni de verdad.

Y triste una lágrima ha caído
 de mi mejilla al cuadro y con ira
he abierto los ojos de la gente
pues aunque no quieren, se mienten
en esta tierra de ignorancia
que sin aclamar el acto de una espada,
 pide, eso sí ,una real democracia.


Mario Vicente Guixeras.

martes, 2 de abril de 2013

EL VENENO DEL VIVO.


   Oscuridad.

Ojala fuera capaz de vivir…
Deseo ser capaz de hablar manteniendo mi sangrada boca cerrada. Deseo ser capaz de cerrar mis irritados ojos para que dejen de llover.
Deseo ser capaz de escuchar el sonido del silencio y poder callar a quien lo rompa.
Día tras día la sangre granate y pesada corre por mis venas de latón y mi marchito corazón de rosas también granates ya casi cubierto intenta latir de nuevo. Latir por algo por lo que merezca la pena volver a la fría y húmeda cuna desde la que las generaciones pasadas parecen advertir del impasible paso del viento…

Pero me siento muerto,
muerto de nostalgia
de días que nuca llegaron,
muerto de inútiles lamentos.

Odio ver pasar mi vida desde esta silla,
puedo sentir como me pudro por dentro,
ojala mi sangre corriera viva,
viva para ahogar en ella mis tormentos.

No soy capaz de vivir… No puedo pensar porque giro alrededor de ningún sitio mientras me hago débil.
Quiero que salga el viejo Sol para romper a llorar.
Quiero que llueva para no dejar de reír.
Quiero recuperar las eternas sensaciones de la vida… antes de morir.

Pero delante de mí:
un cielo oscuro y ahogado en nubes de carbón incandescente
provoca susurros entre los muertos,
aún todos son mariposas inconscientes
de que la muerte acecha incluso a los más valientes,

Todos piensan con cabezas vacías,
Si no, llenas de serrín seco,
Despertad de vuestro sueño,
Sueño falso, de inútil eco,      

Y nadie lo escucha,
Mejor es no buscar la lucha,
Hasta que el mal nos arranque
Nuestro corazón débil, ignorantes.

Sólo veo un velo que ciega la hermosura y que ilumina una oscura senda de mentiras. Destapo el velo y me encuentro con una sábana. En nuestro mundo las ciegas animas se mueven por lóbregas sombras al tiempo que se huele un hedor a pesadillas.
Siento que la muerte se cierne sobre mí.
Siento bajo mis pies el tacto de las cenizas.
Siento que sólo nos queda bajar las cabezas como corderos.

Pero no puedo:
Esta vida de fantasía eterna
Aburre mi sed de realidad,
Por ello os grito: ¡volad!


                                                   Mario Vicente Guixeras.