QUIÉN SOY.

"Quién soy". técnica mixta. (a la venta).


Esta obra nace a raíz de una idea anterior, un lienzo con el mismo nombre del que decidí evolucionar hacia las tres dimensiones para comprender mejor a mi obra. No se atreve a mirar a su alrededor, no se atreve ni a respirar, porque ya no confía en nadie. Ella antes no era así, pero esto es lo que ocurre cuando te pisan la cabeza durante toda tu vida con una bota, sin dejarte vivir, sólo sobrevivir. Y eso no es suficiente. Ella, está cubierta de plata, es fuerte, es pura, es bella, pero no lo sabe...porque tiene miedo de ser quien es.


Mario Vicente Guixeras.

ECOS ROTOS

"Ecos Rotos" escultura. 55x35x40cms.

Esta es una obra creada junto a mis compañeras: Andrea Saura http://laquimeradormida.blogspot.com.es/, Iciar Urcelay http://iciarurcelay.tumblr.com/ y Mercedes Sagues http://merchi-sagues.tumblr.com/, es una escultura configurada artesanalmente en su totalidad, en madera de balsa y que se encuentra disponible a la venta. 

 "Ecos Rotos" es una obra que nos recrea de algún modo las ondas que se forman en un plano, la transformación del espacio cuando se rompe. Cuando la construimos vimos que los palos superiores no estaban completamente rectos, en cambio, forman unas ondas rítmicas rotas y dispersas, todas distintas entre sí. Recuerda a los reflejos de un espejo roto que cambian de dirección o en este sentido el reflejo sonoro con ecos interrumpidos.

 Un eco es un sonido repetido que se causa por la refracción de una onda sonora de una superficie. El sonido se oye más de una vez por la diferencia entre el tiempo del inicio de la onda sonora y su regreso de la superficie reflejante. Aquí, a partir del espacio inicial, el plano horizontal, vemos cómo se forma un segundo espacio con la diagonal con la que ha chocado el eco. 

La obra esta influida por el minimalismo con elementos de lineas puras y el concepto de que el espectador solo ve una superficie plana con otra encima de ella como si rebotara de la anterior, aunque no lo haga perfectamente. Por eso creemos que precisamente la perfección de la obra reside en su misma imperfección.

Mario Vicente Guixeras.

¿QUÉ REALIDAD?

La realidad es irreal a cada par de ojos en el mundo. Risas, jolgorios estúpidos, lágrimas falsas, aullidos en vano, rugidos sordos, miradas que engañan, amenazas entre tus brazos, una rosa marchita en tu mano.

Y te clavas sus espinas, pero te da igual, no te das cuenta de que siempre has mirado a través de un cristal, no, no ,no… cállate. Deja de hablar de esas cosas que tanto me gustan, ya no vas a llorar más.

Las mentiras huelen bien, pero ahora se que saben amargas, y no quiero ni saber por qué queremos ser algo que no somos, por qué añoras noches largas si nunca me dejasteis acercarme a los susurros de vuestras mentes, o quizás yo no quise.

El miedo no es mi amigo, y sin embargo siempre me acompaña, y tú que deberías serlo… ahí te dejo… apenas te veo, tras la red de metales oxidados que separa las almas de los cuerpos, que utiliza las armas para curar los lamentos.

No me acuerdo cómo sucedió todo, pero se que viví el nacimiento de algo… no se cómo, no se cuándo, parece que se doblegan las fronteras cuando dos miradas se encuentran, y los recuerdos comienzan, y los sentimientos se olvidan.

Nunca olvides olvidar lo que pudiste haber vivido, haber sido en realidad, los recuerdos del futuro, que tras la muerte encontraría el sentido en los de detrás.

Mario Vicente Guixeras.

ESCUPIENDO PALABRAS

   Cuando deje de escribir habré muerto. Cuando las alocadas, descolocadas, improvisadas letras desaparezcan del papel habré fracasado en la negritud del silencio que las consume, que las sume en el olvido de quien ya no las lee, porque estas manchas negras no tienen vida hasta que alguien las lee, hasta que a una persona le brillen los ojos. Mientras tanto sigo esperando demasiadas cosas como para acordarme de ellas, voy demasiado rápido pero a paso lento se traban los logaritmos en mi lengua como balas encasquilladas que  debían salir del cañón, debían llegar al corazón de alguien. Eso me pasa a mí. No me da tiempo, no me da tiempo, no  se como no siento la fiebre, ni mis venas en las sienes bailando la danza de la muerte, bailando la música sorda que me despista de lo que de nuevo he olvidado decir… No me acuerdo, no me acuerdo. Borro letras, escribo, borro letras, escribo otras pocas, forjo palabras inventadas en un marco ya existente, en un idioma ya inventado, con unas reglas ya establecidas, pero yo me río de ellas, no se si porque quiero o porque es lo único que puedo hacer con ellas. Y se rasga el tiempo, queda ajado por la fuerza del terrible viento que no deja que piense, ni por un maldito momento… Aunque no sirviera de nada, de nada.

                                                                          Mario Vicente Guixeras.

(Este escrito lo he hecho todo seguido, improvisando y sin parar de escribir lo que se me venía a la cabeza, es por ello que está escrito todo junto y sin la separación adecuada, es un ejercicio que te permite descubrir cómo te sientes en un momento determinado y resulta realmente relajador. Te ayuda a mejorar la escritura.)

EN EL MUNDO PINK FLOYD

Fugan las chispas entre la oscuridad mas silenciosa… Bajo los huecos que dejaron olvidadas sensaciones de una extraña vida, rasgando el aire vuelan los recuerdos vividos y los que nunca nacieron por el miedo sentido entre las costillas de quien se agarraba el pecho. Y dentro… dentro de mi ser, enroscadas mente y alma comenzaba a reptar un siseo eléctrico y tenue como cosas de luz que no eran vistas por nadie… solo por la pura y eterna negritud del universo contenida en mi cabeza.

De repente, la confusión tiñó de estúpidas líneas que corrían muertas de un lado a otro por mi ya gastada mente… Yo sólo quería ver aquellas chispas! Quería sumirme en el silencio y escuchar su melancólico  y profundo sonido como si me asomara a una cueva cuyo final nunca llegase… Quería la paz tras mis pupilas…silencio. Silencio.

                                                                                                         Mario Vicente Guixeras.

HOMENAJE AL FILM: SHUTTER ISLAND

Las pesadillas mecían mi cabeza y mi mente trastornada convertía mis recuerdos en imágenes de deseos que nunca se cumplieron, arrastrando los dientes contra las jeringuillas y los narcóticos me tambaleaba en la proa de aquel barco mojado por la intensa lluvia y mis oídos temblaban al sonido de los truenos incesantes producidos por mi amígdala enferma, me calaba el sombrero y me apretaba la falsa gabardina contra el pecho… no soy yo, ahora lo se.

…O eso es lo que quieren que piense…

                                                                                        Mario Vicente Guixeras.

NOCHE EN LA TIERRA

El viento acunaba a la noche y

las olas susurraban a la arena,

el silencio envolvía aquel momento,

parecía que el tiempo se detuviera.

Las estrellas, calladas, miraban

escrutando el mundo con sus linternas,

centinelas del espacio, eternas,

testigos de la manada.

Mario Vicente Guixeras.

SOLEDAD.

En la noche, que silencia los llantos y gemidos, se puede oler un sentimiento de soledad húmeda y fría que recorre tu espalda. Es el silencio de la humanidad, el sueño obligado que permite al noctámbulo vivir en plena libertad durante unas horas. La soledad, a veces, es en realidad la compañía de uno mismo.

     

                                                                                             Mario Vicente Guixeras.

EL OLVIDO.

"el olvido" escultura sobre ladrillo e imprimación. Mario Vicente Guixeras.

Qué es útil, Qué es inútil, todo es subjetivo a la realidad de cada uno. Un libro que pesa mucho y aparentemente dice poco. Aparentemente. Olvidamos las palabras de las que nos hablan... entonces ¿Para qué necesitamos las páginas? Sólo necesitamos ser capaces de ver las cosas con otros ojos.

SOBRE LA ALFOMBRA DE SANGRE

"sobre la alfombra de sangre" Técnica mixta. Mario Vicente Guixeras.

Sobre la alfombra de sangre descansaba su cuerpo, viva, pero más quieta que nunca, con miedo a que la reconociesen, con miedo a que con el mínimo movimiento todo se desmoronase y los monstruos que siempre la perseguían al fin la encontraran. Sobre la alfombra de la sangre de Romeo, ella lloraba la pérdida de su alma... y a pesar de que sus piernas eran más largas que las de cualquier otra persona, no se atrevía a correr.

AUTORRETRATO

"autorretrato".fotografía,photoshop. Mario Vicente Guixeras.

Así sois, así somos...¿ Cómo?, ¿ Que no me veis la cara?... pues la verdad es que yo tampoco a vosotros.

QUIÉN SOY

"QUIÉN SOY" acrílico sobre lienzo. 54x72cm.Mario Vicente Guixeras

Quién soy...no es una pregunta, tampoco una exclamación...sólo es un pensamiento escondido en mi identidad. Ella nos da la espalda, como no queriendo fiarse de nosotros, sin embargo no se da cuenta de que precisamente por ello somos capaces de ver lo que ella no ve, que su espalda está iluminada. O quizá sí lo sepa, y no se fíe de nosotros.. de que le digamos lo bella que es, la luz que desprende. Tiene ese pensamiento clavado en el cerebro, en el corazón y en las entrañas de su alma, y hasta que no lo exprese, no podrá ser nadie.

MI CAMINO

Yo soy uno,

 y soy todo,

soy mi principio

y el fin que me acompaña,

 pues una sosegada existencia

 es el puente entre dos inicios.

El viento guía mi viaje hacia la nada,

que para nosotros, debe serlo todo,

dulce anhelo de la libertad, manchada,

la imposible búsqueda del alma invisible.

                                                                 El camino de mi vida,

 es recorrido por las memorias de la historia,

no por mí,

pues el asfalto

ya fue adherido a mi tierra por otros,

me hicieron el trabajo,

 yo sólo tengo que seguir

 desde donde lo dejaron.

Tal vez no quiera.

tal vez yo ame mi propia existencia,

 mi propio camino,

 mis propios errores.

Tal vez mi destino no esté escrito

por una sociedad que yo no pedí,

 por unas tradiciones que yo no inventé,

 por un gobierno que yo no entendí.

Pues aunque el ser,

 en su profundo sueño,

crea que su vida vale poco,

hay sin embargo

algo en su más recóndito interior,

que hace que sobreviva,

y no aún sólo eso,

 sino lo más importante,

que busque la vida.

 Mario Vicente Guixeras.

fotografía: Marta Esteban- Inantes.ementropica.blogspot.com.es

CALAVERA DE ARTISTA

"calavera" tinta sobre papel. Mario Vicente Guixeras.

La calavera del artista... dibujar el nervioso cráneo del maestro Vincent es dibujar un alma.

IGNORANTES DE METAL

fotografía de: Marta Esteban- Infantes.ementropica.blogspot.com.es

Somos fríos,

sin remedio, de metal,

ahogamos a nuestra madre verde

al olvidarnos de ella,

buscando órdenes huecos

y estructuras de cristal.

Tragamos hierro y cemento,

 drogas que nos consumen,

huimos de los lamentos

de la tierra que nos une,

pues los idiotas,

queriendo crecer,

sólo conseguimos envejecer

tras las montañas,

perecer bajo las ramas

de los árboles de los que emanaba

el susurro de los vientos,

ahora también muertos,

ignorando que son nuestras entrañas.

Somos ciegos al creernos

dueños de este mundo,

¡Que la natura rompe al hombre,

por una ranura en su muro!

Crecerá de nuevo la hiedra,

rajará la tierra carreteras,

el viento será el látigo del ladrillo,

el trueno con su aullido descargará

la furia de los siglos de opresión

y el ser humano entenderá

que cuando mataba a su madre

era él quien moría,

con una risa de ironía,

entre los restos y el carbón.

Mario Vicente Guixeras.

CORAZÓN DE ARTISTA

"corazón de artista" acrílico sobre papel plástico. Mario Vicente Guixeras.

El corazón del artista , cuando sangra, crea una obra. El corazón del artista es diferente. Es abstracto, nunca deja de rasgarse y recomponerse, de formarse a sí mismo. Es la representación física del alma del artista.

EL SONIDO DEL CAMBIO

    Y si el mundo comprendiera…comprendiera la melodía que sólo con  la unidad de los sonidos diferentes entre ellos se consigue. Alzar la cabeza y ver que la banda de los libres nos persigue. Y si estos violines que oigo presagiaran, por fin, sin fingir, el inicio del cambio al que estamos llamados para resurgir, y si aquellos tambores y timbales que quiero oír, a lo lejos marcan el ritmo del nuevo himno, y si los platillos y metales anunciaran de una vez por todas la llegada de nosotros mismos.

 

                                                                                           Mario Vicente Guixeras.

CAOS ORDENADO: LA VIDA

"caos ordenado:la vida".acrílico, carbón, tinta y fuego sobre lienzo.

¿Forma la muerte parte de la vida? ¿ O me atrevo a preguntar si es al revés? No lo se. Sólo soy capaz de vomitar el caos ordenado en que vivimos, donde las contradicciones más viscerales tienen sentido, donde decimos que nos cansamos de mirar a los soles que nos controlan y sin embargo no hacemos nada para evitarlo. Donde la muerte lo mismo es una amiga que la peor enemiga del ser humano.

ATARDECER EN LA MONTAÑA

"San Vicente del monte" óleo sobre lienzo 2011. Mario Vicente Guixeras.

¿ QUIERES REVOLUCIÓN?

Un suspiro me acerca,

aunque no me pertenezcan,

a las espadas y sables que rujen

y rujen con tal fuerza,

 que el corazón parece que rasguen

una idea de amor que fuera

antaño fruto de mis engaños y

dolor eterno bajo mis venas.

Pues vivimos sin vivir

y al respirar morimos

y solo se que sentimos

miedo terrible al morir.

Engaños continuos

del poder que un día dimos,

y creemos que vivimos,

cuando nos traicionamos

a nosotros mismos

divididos entre orgullos,

pues apenas sentimos.

Guardamos silencio

en un castigo arrogante

como si eso cambiase todo,

silencio amargo, ignorante.

Impasibles al desastre,

orgullosos  de su miseria,

cierran los ojos al cambio

temiendo una vida nueva.

Y otros pocos como siempre

de élite disfrazada,

marchan juntos por ideas distintas,

valientes buscando a la justicia.

Yo por mi parte

permanezco junto a mi lienzo

pintando esto desde lo lejos

sin fijarme en la realidad

y transportado al espacio,

en la triste tierra

donde hacerse viejo,

es signo de debilidad,

que no de sabiduría

ni de verdad.

Y triste una lágrima ha caído

 de mi mejilla al cuadro y con ira

he abierto los ojos de la gente

pues aunque no quieren, se mienten

en esta tierra de ignorancia

que sin aclamar el acto de una espada,

 pide, eso sí ,una real democracia.

Mario Vicente Guixeras.

EL VENENO DEL VIVO.

   Oscuridad.

Ojala fuera capaz de vivir…

Deseo ser capaz de hablar manteniendo mi sangrada boca cerrada. Deseo ser capaz de cerrar mis irritados ojos para que dejen de llover.

Deseo ser capaz de escuchar el sonido del silencio y poder callar a quien lo rompa.

Día tras día la sangre granate y pesada corre por mis venas de latón y mi marchito corazón de rosas también granates ya casi cubierto intenta latir de nuevo. Latir por algo por lo que merezca la pena volver a la fría y húmeda cuna desde la que las generaciones pasadas parecen advertir del impasible paso del viento…

Pero me siento muerto,

muerto de nostalgia

de días que nuca llegaron,

muerto de inútiles lamentos.

Odio ver pasar mi vida desde esta silla,

puedo sentir como me pudro por dentro,

ojala mi sangre corriera viva,

viva para ahogar en ella mis tormentos.

No soy capaz de vivir… No puedo pensar porque giro alrededor de ningún sitio mientras me hago débil.

Quiero que salga el viejo Sol para romper a llorar.

Quiero que llueva para no dejar de reír.

Quiero recuperar las eternas sensaciones de la vida… antes de morir.

Pero delante de mí:

un cielo oscuro y ahogado en nubes de carbón incandescente

provoca susurros entre los muertos,

aún todos son mariposas inconscientes

de que la muerte acecha incluso a los más valientes,

Todos piensan con cabezas vacías,

Si no, llenas de serrín seco,

Despertad de vuestro sueño,

Sueño falso, de inútil eco,      

Y nadie lo escucha,

Mejor es no buscar la lucha,

Hasta que el mal nos arranque

Nuestro corazón débil, ignorantes.

Sólo veo un velo que ciega la hermosura y que ilumina una oscura senda de mentiras. Destapo el velo y me encuentro con una sábana. En nuestro mundo las ciegas animas se mueven por lóbregas sombras al tiempo que se huele un hedor a pesadillas.

Siento que la muerte se cierne sobre mí.

Siento bajo mis pies el tacto de las cenizas.

Siento que sólo nos queda bajar las cabezas como corderos.

Pero no puedo:

Esta vida de fantasía eterna

Aburre mi sed de realidad,

Por ello os grito: ¡volad!

                                                   Mario Vicente Guixeras.

LA MUERTE; EL TIEMPO

El paso del viento

Rosas,  lirios y claveles,

todas tiernas, hermosas flores

que prestan sus divinos olores,

que invitan a caer soñando

para que soñando, ignorante quedes.

porque son traidoras y falsas,

aquellas bellezas que caminando

encontraras junto a mágicas rías

entre las frías aguas de los campos.

sólo esconden a las mentes,

a la mujer siempre presente,

siempre pálida de luna teñida,

siempre con túnica  de noche ennegrecida,

quien con miedo llamamos Muerte,

aquella que nadie quiere como amiga.

por más que abaniques tus caducos perfumes,

por más que brillen tus perecederos colores,

siempre reclamará la muerte

del vivo mundo los sonidos y tambores,

la belleza de la vida será ahogada,

sólo una música sorda permanecerá, aislada.

que ahora todo en silencio queda,

del que el vivo queda a su suerte,

que ahora ha terminado su senda,

su senda ha terminado al verte.

pues permites que las mariposas nos ensueñen,

y que montañas enormes nos asombren,

permites que encontremos el amor,

y todo para matarnos de ciego dolor,

dolor de haber perdido

aquellas primaveras doradas,

y ríes viendo que ahora,

ignorantes nuestras cabezas lucen plateadas.

fuerte corre el viento,

damos las últimas invisibles patadas,

el viento fuerte evoca nuestros lamentos,

pronto cristalinos ojos sólo reflejarán viejas pisadas,

inevitablemente llega el inevitable momento,

nuestro verdugo, ha sido el tiempo.

Mario Vicente Guixeras.

SOY EL SOBERANO DE LA MISERIA

"soberano de la miseria" óleo sobre dm. Mario Vicente Guixeras.

No somos humanos. Como mucho "humanoides" ciegos que pisamos una tierra de ceniza y fuego... pero no importa. Dirigimos nuestras deformadas calaveras a arquetipos y órdenes que nos hagan sentir una falsa seguridad. Nacemos en la Tierra y desde entonces nos fijamos en el sol, y no vemos sin embargo lo que tenemos bajo los pies... ni tampoco las pequeñas luces, las reales, que tintinean inseguras a nuestro alrederdor. Somos con orgullo los soberanos de la miseria, de nuestra miseria... y lo preferimos antes de encontrar la verdadera libertad. Para encontrar nuestro camino, es necesario antes empezar a caminar.

EL VALOR DEL SILENCIO

Nos olvidamos del silencio… y nos olvidamos de todo. El susurro del viento que araña las ramas de los árboles, el aliento cálido de un animal que suspira en invierno, la sola lágrima que cae rodando por la mejilla de quien por fin a comprendido algo… o por el contrario algo no entiende. Hemos olvidado las sensaciones, los sentimientos y las emociones puras, y eso es algo muy peligroso, porque significa que ya no nos importan las cosas más esenciales de la vida. Hemos perdido el rumbo y creemos que todo tiene un por qué, que todo y todos somos iguales, y creemos, que el orden antecede al caos.

El silencio es lo que hace que pensemos, el silencio es el sonido más importante, el silencio invita a escuchar, a aprender. Nos olvidamos del silencio... y nos olvidamos de todo.

                                                                                         Mario Vicente Guixeras 

TRAPO DE ARTISTA

"trapo de artista" Mario Vicente Guixeras.

El trapo del artista es una obra en sí misma. Cada mancha que fue repudiada por el pintor, forma parte de lo que podría haber sido el cuadro, y sin embargo no fue. Nunca sabremos si el conjunto de esas manchas podrían haber sido un monstruo de color o una genialidad sensitiva. En los trapos de los artistas es donde se esconden los rostros que no pintaban en muchos de sus retratos pintores históricos.

NI ME DI CUENTA...

         Estallaban las olas en su lucha eterna, unas contra otras chocaban tronando en una noche, que parecía no tener fin. Lo tenía. Pero no sólo era el fin de la oscuridad, también lo era el de la luz, y eso era lo que provocaba que aquella gota de sudor, fría, cayera a la arena gris desde la sien del humano. Su caída sonó como si un tambor tocara la nota definitiva, inapelable, que indicara que todo iba, por fin, a terminar. A pesar de la oscuridad estancada en la vacía playa, y más allá de ella, ese mar y el viento, podían significar resquicios de vida, pues con su sonido y su vaivén parecían acunar al humano adormeciéndolo, quitando importancia al acontecimiento. Seguía de pie con su gabardina negra y aquel sombrero a juego que le tapaba la cara.

El último relámpago rechazó ese sentimiento provocando por un instante, con su luz, que el humano quedase ciego, como tantas otras veces. Después el trueno ya no lo sobrevino, pues sabía que debía sonar, y todos los ruidos, por un momento, desaparecieron. Pronto la atmósfera volvió a ser gris y pesada, inmóvil, e incluso los sables del océano eran ahora el murmullo de los soldados que se alejan, las olas se calmaron y otra gota cayó, esta vez una lágrima sorda que descendió hacia el vacío y las estrellas. El humano siempre se había refugiado en ellas buscando la protección de esos dioses de energía pura, que todo lo habían soñado y todo sabían. Aspiró con fuerza, y paró sus ojos en la perla del cosmos, que esa noche había menguado mostrando una irónica sonrisa, exhaló el aire y, despacio, levantó el antebrazo derecho dejándolo en horizontal, con los dedos índice y pulgar de la mano izquierda retiró la manga para dejar asomar las manecillas del reloj…volvió a la posición inicial, percatándose de que en realidad no importaba la hora que fuese, sólo le importaba seguir oyendo el tic-tac, pues mientras sonara, también sonaría el otro reloj, el más complejo, cuya velocidad se mide poniéndose la mano en el pecho.

El humano no pensaba en nada, y sin embargo lo sentía todo. El humano tenía recuerdos, tenía un pasado, tenía una vida…o eso creía. ¿ Dónde irá ahora esa vida? Era la pregunta, que espontáneamente se había hecho el humano, pero no podía responderla, no sabía, su cabeza daba vueltas y las venas en sus sienes bailaban al son una música ruidosa y sorda al tiempo.

Entonces comenzó el frío. No quería sentirlo porque era la señal de Su llegada…y a nadie le gusta Su llegada. Miró a su alrededor, buscándola, su piel empalidecía, su gesto era sobrio. Era cierto, no entendía el por qué de la llamada, pero, en el fondo, era la llamada para la que al humano habían preparado desde su nacimiento, desde que respiró, pues cuando lo hizo por primera vez no sólo significaba que vivía, sino que también moría. Cerró los ojos, no quería intentar evadirse, (o quizá sí), lo que pretendía era estar consigo mismo una última vez. Eso lo tranquilizó, y logró no volverse loco del todo, abrió los ojos y…nada. Miró de nuevo hacia los lejanos centelleantes ojos de gato que, obviamente, lo observaban. El frío se hacía ya casi visible, ya que, bajo la gabardina, los pelos de los brazos del humano se habían erizado, en la nuca ocurría lo mismo, como si sintiese que un fantasma le susurraba al oído palabras huecas, suspiró una nubecilla de vapor caliente. El mar era en ese momento una masa de metal que chillaba y lloraba retorciéndose por Ella, estaba cerca.

Entonces, el humano se acercó a la orilla, y vio su reflejo en el agua…y los diez segundos en los que todo había transcurrido perdieron el sentido, como todo lo demás, cuando para su asombro, vio en el reflejo que…efectivamente,  su cabeza era una calavera.

                                                                                                               

                                                                                                                       Mario Vicente Guixeras 

NÁUFRAGO

"el último náufrago" Mario Vicente Guixeras.

HOMENAJE A VAN GOGH

"homenaje al maestro" óleo. 46x84 cm. Mario Vicente Guixeras.

SOBERANOS DE LA MISERIA

"soberanos de la miseria" 43x139 cm. Mario Vicente Guixeras.

 
Explicación de la obra:

     Un tumulto nauseabundo de gentío trataba de abrirse paso al galope entre la carne de otros acompañando sus chirriantes gritos de puños codos y piernas lanzadas entre sí. En un tercer plano aquel derrotado cielo dorado y naranja parecía borrarse tras los rascacielos y la compacta, dependiente masa en la que el humano se movía. Las estrellas caían, en forma de ceniza. Sólo percibí a lo largo de la macabra carrera, tres luces tintineantes a las que quise agarrarme. Todos giraban y giraban, se movían pegados unos a otros, todos sus cuellos olían a lo mismo, todos los pies bailaban la misma patética danza…como si el diablo hubiese puesto bajo la tierra un brasero ardiendo, lanzándose al vacío, un vacío lleno de un astro azul y luminoso que, impasible a lo que ocurría, respiraba majestuosamente sin aparente preocupación.